Tief im verfluchten Wald steht eine Hütte auf knochigen Hühnerbeinen.
Sie dreht sich unaufhörlich, suchend nach dem, was sich im Dunkel bewegt.
Dort wohnt Baba Yaga – älter als jede Krone, grausamer als der Winter selbst.
Ihr Mörser gleitet lautlos durch die Nacht, der Wind beugt sich ihrem Willen.
Sie füttert den Boden mit den Knochen der Verlorenen,
und ihre Zäune leuchten im Schein der Schädel, die einst wagten, ihren Namen zu flüstern.
Man sagt, sie prüft jene, die den Mut haben, ihr zu begegnen –
doch keiner weiß, ob sie je jemand bestehen sah.
Denn wo Baba Yaga wandelt, schweigt der Wald,
und selbst der Tod hält den Atem an.
